Pur et dur

L’orgueil est une armure,

Resplendissante et dure.

C’est aussi un jardin,

Qui meurt mais se maintient.

L’armure et le jardin

Ont toujours en commun

Le mirage suivant :

La fleur comme le battant

Sont déjà condamné

Quand survient leur beauté

Mon orgueil est un leurre.

L’homme meurt comme la fleure

Sans pleurs, sans prévenir,

Quand vient l’heure de mourir.

La joute touche à sa fin,

Le vaincu part enfin,

Mais le héraut toujours,

Enchainé de bravoure,

Regardant l’horizon,

Du haut de son frison,

N’est plus qu’un mannequin,

Qu’un beau corset maintient.

Un pantin disloqué,

Un mort dissimulé.

Connaissant le chemin,

La monture porte en vain,

Le grand corps délivré

Au domaine délaissé.

Le monde ne saura rien.

La mort du prétorien

Restera ignoré.

Il décroche sans larmes,

Fier, met bas les armes.

Si mon être disparait

Du combat désuet,

L'orgueil lui restera

Et rien ne regrettera.

G L d G